Esboço de uma teoria falida.

Respiro todo o ar à minha volta com delicadeza.

Como se, ao inalá-lo forte, ele fosse explodir dentro de mim.

Manter a calma.

Ouço o barulho da respiração.

Fortemente delicada.

A vontade de mudar o mundo ao meu redor.

Estranheza.

Não reconheço mais lugar algum.

Nenhuma casa, nenhum rosto.

Buscando meios de encontrar um lugar.

Meu lugar.

Buscando meios de sair dessa poluição.

Não sei o que quero,

Mas sei bem como quero.

E não tenho ideia de como conseguir assim.

Você me dá razão ou nem sequer entende.

Incomodo constante.

E a falta de algo que eu não sei o que é.

As novidades estão ai, largadas em algum canto.

Cheias de pó e esquecidas.

Não há o que me faça sentir aquele cheiro de livro novo, que lembra algo bom.

Respiro delicadamente.

Uma bomba prestes à explodir?

Dentro de seu pequeno universo nuclear.

Meia maratona e o ar não é mais delicado.

Enche os peitos, mas só inspira.

Esvazia.

Pneu velho e sem uso.

Vira bóia.

Bóia.

E uma hora some.

Coceira na palma na mão,

Querendo agarrar algo que não existe.

Mas não adianta.

Não existe.

Sempre cortando as expectativas.